刺耳的刹车声与剧烈的撞击感几乎是同时炸开的。
王祥之最后的记忆，是雨夜中失控打滑的方向盘，是对面货车刺目的远光灯，以及胸腔骤然传来的、仿佛要将五脏六腑都揉碎的剧痛。
意识像是被狂风卷着的残烛，明明灭灭间，他甚至来不及想些什么，便彻底坠入了无边的黑暗。
“痛……”不知过了多久，一声压抑的呻吟从喉咙里挤出来。
不是预想中死后的虚无，也不是医院消毒水的味道，取而代之的，是一种陌生的沉滞感，像是浑身骨头都被拆开又胡乱拼接起来，每动一下都牵扯着细密的疼。
还有……鼻尖萦绕着的，是淡淡的、说不清的草木香气，混杂着一丝若有若无的墨味。
王祥之费力地掀开沉重的眼皮，视线模糊得厉害，好一会儿才勉强聚焦。
入目是古雅的青色帐幔，绣着简单的云纹，随着微风轻轻晃动。
身下躺着的，是铺着厚厚锦褥的木床，触感温润，绝非现代的席梦思可比。
他转动眼珠，环顾西周——低矮的木质房梁，墙上挂着几幅装裱古朴的字画，角落里燃着一盏小小的铜灯，火苗安静地跳动着，映得整个房间都带着一种暖黄的、沉静的光晕。
这不是他的车，更不是医院。
“这是……哪里？”
他沙哑着嗓子问，声音陌生得让自己都吃了一惊。
那不是他熟悉的、略带烟嗓的音色，而是一种清朗中带着点少年气的调子，还透着几分病后的虚弱。
王祥之心头猛地一跳，一种荒谬却又挥之不去的预感攫住了他。
他挣扎着抬起手，想揉揉发疼的额角，却在看清自己手掌的瞬间，彻底僵住了。
那是一只手，一只属于少年人的手。
皮肤白皙细腻，手指修长，骨节分明，指甲修剪得干净整齐。
这绝不是他那双因为常年握笔、指腹带着薄茧的手，更不是一个三十岁男人该有的手。
他猛地低头，看向自己的身体。
身上盖着柔软的丝被，隐约能看出底下身体的轮廓——单薄，清瘦，充满了少年人的青涩感。
“不……不可能……”王祥之的呼吸急促起来，心脏在胸腔里疯狂擂动，“车祸……我不是应该死了吗？”
他是谁？
这里是哪里？
这具身体又是谁的？
无数个问题像乱麻一样缠上心头，让他头痛欲裂。
就在这时，一些不属于他的记忆碎片，如同潮水般涌入脑海——兰亭的曲水流觞，群贤毕至，少长咸集；案头的狼毫笔，砚台里磨得浓黑的墨；父亲温润的笑容，母亲慈爱的叮咛；还有一个名字，被反复提及，带着些许期待，也带着些许沉重——“献之……献之……”王献之？
王祥之瞳孔骤缩。
这个名字，他再熟悉不过。
作为一个痴迷书法的人，“书圣”王羲之的第七子，与父亲并称“二王”的王献之，是他仰望的存在。
他甚至因为自己与这位书法巨匠同名（祥之与献之音近），而私下里多了几分莫名的亲近感。
可……这怎么可能？
他颤抖着伸出那只属于“王献之”的手，抚上自己的脸颊。
触感温热，轮廓陌生，却又在记忆的碎片中显得无比熟悉。
“吱呀”一声，房门被轻轻推开。
一个穿着粗布襦裙、梳着双丫髻的小丫鬟端着一个托盘走进来，看到床上的人醒了，脸上立刻露出惊喜的神色，快步走上前：“小郎君，您醒了？
太好了！
您都昏睡一天了，夫人和郎君都快急坏了！”
小郎君？
夫人？
郎君？
这些称呼，彻底击碎了王祥之最后一丝侥幸。
他看着小丫鬟那张带着稚气的脸，看着她身上明显属于古代的服饰，看着托盘里青瓷碗中飘出的药香，所有的线索汇聚在一起，指向一个荒诞却又唯一的解释——他，王祥之，在一场车祸中死了。
然后，他的灵魂，穿越到了东晋，附在了年少时的王献之身上。
此刻，窗外的天光正好，透过雕花木窗洒进来，落在地板上，尘埃在光柱中静静飞舞。
远处隐约传来几声鸟鸣，一切都宁静得如同一幅水墨画。
可王祥之的心中，却掀起了惊涛骇浪。
他成了王献之。
那个在书法史上留下浓墨重彩一笔，却也一生坎坷的王献之。
未来会怎样？
他该如何自处？
他能改变什么吗？
无数的思绪翻涌，王祥之怔怔地望着帐顶的云纹，一时间，竟忘了言语。
只有那只少年人的手，还在微微颤抖着，仿佛在感受着这具身体里，一个来自千年之后的灵魂的悸动。
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